tHe LoNeLy 1

FICHA:
Año: 2004
Dirección y guión: DaWyZ
Idea original: Indòmita y DaWyZ
Reparto: M.Quesada (si misma), R.Englund (Freddy Krueger), C.Castro (si mismo).
Carátula: Donna Darko y DaWyZ

RESUMEN DEL FILM:
La profesora Quesada es una intrépida periodista de investigación que se desplaza a Elm Street para indagar. Allí, en un oscuro callejón sin salida, se encuentra a Freddy Krueger, el extraño tipo al que andaba buscando:

- Hola, he venido para investigarte. Te lo digo de entrada porque soy una periodista de investigación como la copa de un pino y voy de cara.
- ¿Sí o qué? Bueno, estoy acabando de matar a este tío, espera un poco -contesta Freddy Krueger-.
- Vale. Total, estoy acostumbrada a esperar tres cuartos de hora cada vez que me tienen que poner el Power Point en la Pompeu... -lamenta la Quesada-.

--- Pasan 5 minutos. La Quesada alcanza un meritorio promedio de 1’2 burillas perfectamente esféricas por minuto mientras Freddy Krueger descuartiza a su víctima ---

- Ya me he ensañado bastante -dice Krueger-.
- Ok, pues déjame que te investigue -contesta ella-. Dame el libro de familia, majo.
- Y una mierda. Además, me parece que te voy a matar – responde mientras la mira con cara de loco-.
- ¡Buah! Qué cabrón. Me has engañado... -responde indignada la investigadora-.
- Tú, que eres más tonta que un pie -contesta él-.

--- Música de tensión: Tatacháaaaan, Ta-ri-ru-ríiiii ---

Freddy se dirige hacia ella. Su garra metálica refleja la luz de la luna entre la sangre roja y los restos orgánicos de su última víctima. Entonces la intrépida Quesada le dice:
- Va, no te pongas farruco que te invito a un café.
La Quesada creía que ofrecer un café era la llave maestra de un buena investigación y, cuando pensaba que tenía controlada la situación...
- No me gusta el café -responde Krueger furioso-.

--- La música se hace más tensa: ¡Tatacháaaaan, Ta-ri-ru-ríiiii! ---

Freddy arma el brazo para asestarle un golpe mortal con su garra. Cuando parece que nada la puede salvar, la Quesada -astuta ella- se repone y le dice:
- ¡Que sea un poleo menta! ¡Y una quesadilla! Que tendrás hambre con la que acabas de liar, campeón.
- ¡Ah! Pues de coña -dice Freddy mientras baja la mano y se tranquiliza-. Antes me roncaba la tripa y todo...
- ¡Qué va! Era yo, que tengo gases -le disculpa servil la periodista-.
- Por cierto, he visto que hay un bar aquí cerca -añade Quesada-.
- Ya, pero me he cargado al dueño y al camarero hace un rato -dice Krueger con pesadumbre-.
- ¡Hostia! ¿Me puedes poner esto último por escrito por si hay que publicar? -le dice Quesada-.
- Por supuesto, pero eso son dos quesadillas más como mínimo. -aclara Krueger-.
- De acuerdo, pero ¿adónde iremos? -pregunta ella-.
- Bueno, tengo un colega que tiene un bar restaurante en Elm Street. Podemos hacerle una visita -contesta-.
- ¿A éste no lo has matado? ¿No será un puticlub? -le pregunta Quesada-.
- No, es que me pasa costo y tal... -le responde sonriente-.
- Joder, ¿a cuánto? O seaaa, me refiero que cuánto te pago para que me lo des por escrito esto también. -dice ella apurada por su desliz-.
- Pues otra quesadilla, que pa porros ya tengo -le dice mientras da golpecitos a su bolsillo derecho con cara de bobalicón-.

Al cabo de un rato llegan al bar y piden un poleo menta para cada uno y tres quesadillas. La conversación -y los porros- les relajan y Quesada no tarda en hacerse la mejor amiga de toda la vida de Freddy Krueger. Ella le sigue el rollo y el asesino le regala las llaves del piso, le da el número de cuenta del banco, su NIA, su carnet del PP, y le explica como acceder a todo tipo de información sobre él. Por supuesto, Krueger le redacta y le firma todas la declaraciones que ella le pide, a quesadilla por documento, incluido uno en el que asegura que su primer onanismo lo hizo imaginando a Margaret Thatcher en bikini.
Cuando obtiene todo lo que quiere, la investigadora cambia de improviso el tono y el tema:

- Me gusta tu camiseta de rayas, Freddy -le dice con voz sedosa-.
- Y a mi, por eso no me la quito ni para ducharme -contesta satisfecho de si mismo-.
- Hace un rato debiste pensar por la cara que ponía que tenía miedo de que me mataras. Pero no -aclara Quesada-. En realidad ponía cara de asco porque hueles a tigre.
- A lo mejor te crees que al de antes lo he matado con la zarpa. -responde Freddy-. No, no: primero lo anestesio con mis alerones y luego lo remato. Pero esto no lo publiques, que servidor tiene una reputación.

Lo que no sabe Freddy es que la periodista tiene un tarrito con veneno escondido. Cuando le dice lo de la camiseta, el tímido Freddy se ruboriza, agacha la cabeza y la gira levemente a un lado. Quesada aprovecha ese momento para envenenar la quesadilla que se está zampando.
La periodista aguanta la conversación de Krueger, que divaga ahora acerca de su dermatólogo, al que acusa de timarle y de haberle dejado la cara como un mapa del Himalaya. De repente, Freddy se pone la mano en la tripa y da de cabeza contra el plato. No se mueve. No respira.

- ¡Barman! ¡Creo que se está muerto! -grita hipócritamente la Quesada-.
- ¡Coño, claro que está muerto! -aclara el barman-. A lo mejor te crees que tiene un coma etílico de beber poleo menta, cacho palurda -le dice mientras se hurga con un palillo en la muela-.
La Quesada se hace la compungida.
- Voy a llamar a la poli - dice el camarero-.
- Bueno, como ya estoy de lo mio, me voy a casa que mañana tengo que dar clase. Como se te ocurra mencionar a la poli que he estado aquí, me chivo de que pasas costo -le dice la Quesada con tono arrogante-.

Mientras la investigadora sale del bar y se aleja en busca de un taxi, un hombre la observa desde la ventana. Vestido de mendigo y fingiendo que gastaba sus monedas en una tragaperras, disimulaba Castro. Lo había visto todo. Su conversación con la policía es digna del titular de una noticia de sucesos en times 14: "Quesadilla en Elm Street".

FIN